Интернет-ресурс Lit-ra.info продаётся. Подробности
18+ Здесь мы публикуем произведения посетителей нашего сайта, а также яркие образчики литературы настоящих подонков или, как ее называют сами подонки - контркультурной литературы. Мы стараемся отобрать рассказы не содержащие нецензурную брань, НО, некоторые произведения, несмотря на нецензурную брань, столь великолепны, что мы не смогли их не опубликовать. Поэтому все же велика вероятность, что нецензурная брань будет присутствовать в данных текстах. В случае, если Вам еще нет 18 лет, настоятельно рекомендуем Вам дождаться своего 18-тилетия, а затем читать опубликованное здесь. Мы уверены, что Вам будет интереснее, и полезнее, чем если Вы прочтете это сейчас. Испортите себе все впечатление - все нужно делать вовремя ;)
Короткое чтиво на каждый день Их литература (строго 18+).
Литература настоящих падонков

Антон Боровиков: Капелька и радуга

Жара … Она висит над городом дрожащим маревом, она заливает все вокруг, утомленные мамашки возят в колясках раскрасневшихся чад, похмельные мужики от невыносимой головной боли толпятся у ларьков с разливухой, стреляя мелочь на пивасик, зажиточные горделиво проплывают в продуваемых кондеями авто. Листья и трава устали, они пожухли и устало отмахиваются от налетающего ветра и припадают к земле, все, сил больше нет.

А я стою у автовокзала, я все еще боюсь поверить в чудо, мне не жарко, меня озноб бьет – неужели? Неужели сейчас ЭТО случится? Судорожно выкуриваю уже пятую сигарету, даже табачный дым, кажется, с укоризной быстро растворяется в кипящем воздухе – ну и так же жарко, чего ты еще дымишь, а?

Из-за угла, пыхтя и переваливаясь, выруливает когда-то горделиво-белый, а сейчас сероватый от пыли и жары автобус, я смотрю на номер, понимаю, что это он, торопливо рассовываю по карманам наушники с жужжащим в них и тоже, похоже, утомившимся от жары Кейвом, сигареты (ну ты же просила меньше курить), неловко привстаю с приступочки у входа в магазин, где я и организовал свой наблюдательный пункт.

Автобус облегченно фыркает, качнувшись, замирает на площади и с гусиным шипением открывает свое нутро. Выходят какие-то ошалевшие от долгого переезда командировочные, матроны в цветастых платьях, понурые работяги, и …

Ты просто сказала: «А давай я приеду, ну что ты там один». Так просто и так славно, как это всегда у тебя получалось. Я чуть не задохнулся тогда, потом начал лепетать что-то несуразное, спросил, когда, в субботу, ответила ты.

Ты в том легком платье, которое мне всегда нравилось, оно такое беззаботное, знойный ветерок, играет с ним, безумно соблазнительно обвивая его вокруг бедер. Ты щуришься на солнце, потом надеваешь очки, сквозь темные стекла смотря вокруг. Я знаю, ты хочешь выглядеть растерянной маленькой девочкой, ну как же, неужели меня не встретили?

Я вдруг боюсь бежать через площадь, я же взмокну, буду по-идиотски выглядеть раскрасневшимся и запыхавшимся. Я иду медленно сквозь этот раскаленный воздух, я вижу только тебя, чуть не задевший меня старичок на «Оке» лениво матерится. Ты меня увидела – ты облегченно машешь рукой.

Растерянную девочку не потеряли – ее нашли. Да, черт подери все на свете, я тебя нашел. Я дождался, я не спал уже две ночи.

Я уже рядом с тобой, ты улыбаешься той самой улыбкой, она как будто одновременно смущенная, радостная и по-детски наивная. Я бережно обнимаю тебя за плечи и притягиваю к себе, я вдыхаю тебя, я – тот мальчик, который узнал, что чудеса случаются, что мальчик – тот самый сказочный герой, который обрел свою принцессу.

У тебя на виске, там, где бьется голубоватая жилка, маленькая капелька пота. Я прижимаюсь к ней губами. Как будто это был какой-то солоноватый эликсир, приворотное зелье из той самой сказки. Как будто радуга, возникшая от пронзившего эту капельку солнечного света, мягко обволакивает меня тихим, мягким, прохладным своим разноцветьем и говорит: «Ты спрашивал, что такое счастье? Смотри!». Меня пронзает волна исступленной нежности, я шепчу тебе в ухо «люблю тебя, люблю, люблю …».

Ты немного отстраняешься, глаза блестят, проводишь ладонью по моей щеке, легонько киваешь и говоришь тихо-тихо: «ну все, все, все, я приехала, дурачок, успокойся, пойдем?»

Но это все тогда. А потом – а потом был февраль, скользящая по проспекту метель и, да, тоже капли на твоем лице, тающие снежинки вперемешку со слезами и, перед тем, как ты развернулась и ушла, хрипловатое «никогда, слышишь?».

Но это потом. А сейчас – а сейчас я сижу в этой глупой комнате, курю до горечи во рту, прихлебывая дешевый сидр. Я его покупал в пивной лавке у местной девчонки, видимо, от метамфетамина постоянно хлюпающей носом.

Остатки шарма еще позволяли с ней кокетничать, но нафига ей сдался этот странный старикашка сорока с лишним лет?

Где ты, тогда? Радуга, ну где ты? Ладно, спать – завтра на автовокзал, вахтовый в шесть утра уходит.

Утро, прости Господи, опять жара. Жара уже вступает в свои права, надменно усмехаясь над надеявшимися хотя бы на легкий бриз людишками.

«Извините, пожалуйста, - я оборачиваюсь, - не подскажете, как на Петренко пройти? Ой, привет, а ты как здесь?»

Где-то уже собиралась гроза, и далеко-далеко, за холмами засветился кусочек радуги …

Автор: Антон Боровиков, www.facebook.com/leboproject


Возврат к списку